Rari Matei: Über Transidentität und queere Räume in Luxemburg

Im Spätsommer 2022 traf ich Rari am Set eines Videodrehs in Berlin. Im Laufe von drei Tagen kamen wir uns näher, und ich war sofort fasziniert von dieser in Rumänien geborenen und in Portugal aufgewachsenen Künstlerin, die zu dieser Zeit mit einigen meiner Freund:innen in Berlin lebte.

Rari ist Grafikdesignerin, Filmemacherin, Autorin und Schauspielerin und lebt seit zwei Jahren in Luxemburg – als Teil einer neuen Welle von Talenten, die die Kreativbranche und die aufstrebenden queeren Subkulturen des Großherzogtums prägen. Wir unterhielten uns an einem Montagmorgen per Videocall, während sie auf eine Antwort bezüglich der Finanzierung ihres neuesten Projekts wartete.

Rodrigo: An welchem Projekt arbeitest du gerade?

Rari: Es ist ein Kurzfilm, mein dritter, der sich immer noch mit dem Konzept und der Idee von Gender beschäftigt, aber aus einer anderen Perspektive. Er handelt von einem Lepidopterologen. Weißt du, was das ist?

Nein.

Das ist eine Person, die Schmetterlinge und Motten erforscht und konserviert. Und es geht um einen Abend, den dieser Mann mit einer trans Frau verbringt, und darum, wie er durch diese Begegnung seine Sexualität entdeckt.

Aber es wirft auch Fragen über Anziehung auf. Ich glaube nicht, dass Anziehung immer mit dem Geschlecht zusammenhängt. Denn wir fühlen uns nicht von den Genitalien einer Person angezogen, sondern von ihrer Ausstrahlung und Energie. Und ich versuche, das zu erforschen, einschließlich der Scham, die diese Figur empfindet, wegen der Bedeutung seines Verlangens.

Ich habe Erfahrungen mit Männern gemacht – vor allem in der queeren Community, wo die Attraktion eindeutig da ist, aber sobald ich sage, dass ich trans bin, schaltet sich etwas in ihrem Gehirn ab. Es ist nicht unbedingt so, dass das Begehren verschwindet, aber plötzlich kommt es ihm „seltsam” vor. Als ob sie sich nur zu jemandem hingezogen fühlen dürften, der „männlich” ist. Aber sie fühlten sich nicht zu mir hingezogen, weil ich männlich bin – man fühlt sich zu mir hingezogen wegen der Ausstrahlung und dem Gefühl, das ich einem vermittle.

Du hast das bereits in früheren Werken untersucht. Ist das deine Art, deine eigene Erkundung fortzusetzen? Ist das ein weiterer Schritt auf deiner eigenen Reise?

Ja, genau. Ich habe gelernt, dass ich in Bezug auf Anziehung und Sexualität sehr flexibel bin. Ich bin immer davon ausgegangen, dass ich mich hauptsächlich zu männlich auftretenden Menschen hingezogen fühle, aber in den letzten Monaten habe ich gemerkt, dass mir das Gender eigentlich egal ist. Sexuell fühle ich mich immer noch mehr zu männlichen Körpern hingezogen, aber dabei geht es oft um Lust, nicht unbedingt um emotionale Anziehung.

Es ist interessant, wie wir manchmal davon ausgehen, dass Dinge auf eine bestimmte Weise sind, und dann feststellen, dass sie es nicht sind.

Genau, und das bringt mich dazu, Dinge zu hinterfragen wie: „Oh, jetzt, wo ich mich auf dieser Reise befinde, eine Frau zu werden, was bedeutet das?“ Ich versuche gar nicht mehr, Antworten zu finden, sondern lasse mich einfach treiben, anstatt mich auf etwas Bestimmtes festzulegen.

Während meines gesamten Lebens als queere Person und durch die Labels, die ich verwendet habe, habe ich immer versucht, mich festzulegen. Das fühlt sich manchmal gut an, schränkt mich aber auch ein. Ich habe das Gefühl, dass ich einfach die Offenheit des Erkundens, was meine Sexualität angeht, möchte. Was mein Gender angeht, weiß ich, dass ich trans bin. Bei meiner Sexualität bevorzuge ich die Offenheit des Begriffs „queer“. Das gibt mir Raum zum Erkunden. Und ich bin offen für das, was da draußen ist, und für die Erfahrungen, die ich machen kann.

Das muss sehr befreiend sein.

Ja, auf jeden Fall.

Haben die queeren Szenen in Berlin und Lissabon diesen Prozess geprägt? Und wie sieht es in Luxemburg aus?

Als ich mit 19 nach Berlin zog, hörte ich endlich auf, diese Seite von mir im Verborgenen zu erkunden. Diese Stadt hat mich dazu gebracht, mich mit meiner Identität auseinanderzusetzen. Ich hatte auch einen Partner, der gerade mit seiner Transition begonnen hatte – er hat mir eine riesige Tür geöffnet. Wir waren nicht sehr lange zusammen, aber wir blieben Freund:innen, weil diese Verbindung so bereichernd war.

Dann habe ich mich eine Weile zurückgezogen, bis ich 2023 nach einer schweren Trennung nach Lissabon gezogen bin. Und das queere Nachtleben dort hat mich ehrlich gesagt mehr geprägt als das in Berlin. Es hat mir wirklich viele Türen, was meine Identität angeht, geöffnet und meine Akzeptanz dafür, dass ich mich als Frau identifiziere, gestärkt.

War es schwierig, nach deinem Umzug nach Luxemburg wieder queere Treffpunkte zu finden?

Am Anfang schon. Die ersten Monate waren etwas hart. Ich hatte Mühe, eine Community zu finden. Ich war an die Szenen in Berlin und Lissabon gewöhnt. Dort sind die Sichtbarkeit und Präsenz einfach viel größer als hier.

Aber dann habe ich das Nachtleben, jenseits von Letz Boys, erkundet – sorry, das muss ich einfach sagen – und tatsächlich viele Dolls und queere Menschen gefunden. Wir hängen zusammen ab und halten zusammen.

Was mir das Herz bricht, ist, dass nur wenige Leute zu queeren Veranstaltungen kommen. Ich denke mir: „Wo seid ihr, Leute? Kommt raus, wir sind hier.“ Uns fehlt noch dieses Gemeinschaftsgefühl, aber wir fangen gerade erst an. Kleine Schritte – aber es ist ein Anfang.

Lasst uns eine Community aufbauen, nicht Letzboys?

Genau, danke.

In Luxemburg gab es hauptsächlich Schwulenbars, keine queeren Veranstaltungsorte.

Das reicht nicht. Das Problem ist, dass wir nur eine Schwulenbar haben. Wir brauchen mehr Gemeinschaftsräume für queere Menschen. Es ist so traurig, dass die meisten queeren Menschen, mit denen ich mich treffe, ins Ground gehen. Man wird mit etwas in Verbindung gebracht, das als zwielichtig stereotypisiert ist. Aber es ist buchstäblich der einzige Ort, an dem wir sichtbar sein und etwas genießen können, mit dem wir uns verbunden fühlen.

Letz Boys ist nicht unbedingt für alle queeren Menschen gedacht. Ich höre nicht nur Ariana Grande – ich liebe Techno und Dubstep. Wir können solche Räume auch hier schaffen, zum Beispiel queere Raves.

In gewisser Weise erinnert mich die Tatsache, dass das Ground als „zwielichtig” angesehen wird, an die Vorstellung aus den 1980er Jahren – der Ort, vor dem deine Eltern dich gewarnt haben, der aber immer der Ort ist, an dem sich die Community tatsächlich versammelt.

Genau. In Lissabon galten alle Orte, an denen wir waren, von außen betrachtet als „zwielichtig”, waren es aber in Wirklichkeit nicht. Die queere Community war einfach so groß, dass es normal war. Wir haben die Möglichkeit, solche Orte zu finanzieren, also worauf warten wir noch?

Du hast in Rumänien, Portugal, Deutschland und jetzt in Luxemburg gelebt. Wo fühlst du dich zu Hause?

Girl, ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass ich ein Konzept von Zuhause habe, wenn es um Räume, Orte oder Locations geht. Für mich sind Heimat die Menschen, die ich treffe, und die Verbindungen, die ich knüpfe. Ich glaube, in dieser Hinsicht bin ich auch sehr fließend. Meine Eltern sind auch nach Deutschland gezogen – wir sind also viel gereist und ich habe nie das Konzept eines festen Zuhauses erlebt. Aber wenn du mich fragst, wo ich mich am meisten verbunden fühle, würde ich sagen: in Portugal. Es ist nicht mein Zuhause, sondern ein Ort, an dem ich sehr enge Beziehungen habe.

Du hast Grafikdesign, dann Film, studiert, du schreibst und jetzt spielst du Theater. Ist das Geschichtenerzählen der rote Faden?

Ich habe alles genossen, aber ich habe gelernt, dass ich das Schreiben wirklich liebe. Ja, es ist das Geschichtenerzählen – das Schreiben war immer da, ich habe nur nie die richtige Form dafür gefunden. Früher habe ich mich durch Zeichnen und Bilder ausgedrückt, aber jetzt fühle ich mich mit dem Schreiben wohler und ich liebe den Freiraum, den es mir gibt, um mich mit mir selbst zu beschäftigen und alles, was ich will, zu Papier zu bringen. Ich fiktionalisiere Erfahrungen und verwandle sie in Filmideen. Ein bisschen delulu *lacht*, aber es funktioniert.

Apropos Zeichnen – hattest du nicht einmal einen Ariana Grande-Fan-Account, mit dem sie interagiert hat?

Girl *lacht* – was willst du wissen?

Hast du den Account noch?

Nein, ich habe ihn gelöscht. Aber ich habe Screenshots ihrer Nachrichten aufbewahrt.

Du warst schon früh dazu bestimmt, zu glänzen.

Diese Zeit war mit einem Teil meines Lebens verbunden, den ich verloren habe – meiner besten Freundin. Wir haben den Account gemeinsam betrieben. Dann hat Ariana mich irgendwann entfolgt, weil ich nichts mehr gepostet habe. Also habe ich den Account gelöscht. Da habe ich gelernt: „Okay, Mädchen, du bist leicht besessen – sei vorsichtig“.

Besessenheit kann in deinem Beruf jedoch nützlich sein.

In gewisser Weise, ja. Ich habe definitiv meine Zeichenkünste mit ihr trainiert, also bin ich dankbar.

Musik ist ein wichtiger Teil deiner Identität. Was hörst du derzeit?

Viel Oklou und FKA Twigs und Ethel Cain. Ihre Art, Geschichten zu erzählen, ihre narrative Welt, damit kann ich mich sehr gut identifizieren.

Und dein Coming-of-Age-Song?

Im Moment American Teenager von Ethel Cain. Ich bin keine Amerikanerin, aber für mich ist es ein Coming-of-Age-Song. Ich stelle mir vor, ich wäre in einem Film – auf einem Roadtrip, ganz im Stil von Bones and All von Luca Guadagnino, und dann läuft dieser Song.

Er verherrlicht das neue Amerika nicht, sondern kritisiert es, wie moderne Coming-of-Age-Filme. Romantisch, aber mit einer kritischen Note.

Photos Rita Ruivo and Shade Cumini