Es ist die zweite Augusthälfte, die jüngste Hitzewelle hat endlich nachgelassen, und nach ein paar regnerischen Tagen sorgt ein wenig Nachmittagssonne für deutlich erträglichere Temperaturen. Atena kommt mit dem Fahrrad an und fragt, ob sie es mit ins Rainbow Center nehmen darf, da es draußen keine Möglichkeit gibt, es abzuschließen. Während wir vor Beginn des Interviews noch eine letzte Zigarette rauchen, kommt sie auf ihre Arbeit zu sprechen – genauer gesagt auf ihren Hauptjob in einer Fabrikkantine in Trier, wo sie lebt. Sie erzählt mir von der seltsamen Fixierung ihres transphoben Vorgesetzten auf ihre Haare („Wir wissen doch alle, dass das ein Mann ist“) und davon, wie sie gelernt hat, mit den Blicken der Männer in der Fabrikhalle umzugehen – einer Mischung aus Begierde und Ekel.

Das Fahrrad, wie ich später erfahre, soll verkauft werden. Um ihre Transition zu finanzieren. Zusammen mit ihrem Keyboard, dem Laptop, auf dem sie an ihrer Musik arbeitet, sowie ihrem Plattenspieler.

Die Schallplatten allerdings nicht. Ihre Vinylsammlung würde sie niemals anrühren. Es ist eine recht vielseitige Sammlung, die von traditioneller Musik aus aller Welt bis hin zu Rock- und Pop-Klassikern reicht. Doch merkwürdigerweise, für eine Venezolanerin, die einen Großteil ihrer Kindheit in Spanien verbracht hat, enthält sie nur eine spanischsprachige Musikerin: Isabel Pantoja, die sie als eine sehr „folkloristische“ Künstlerin beschreibt, repräsentativ für eine fast „schizophrene“ Kultur, die einerseits viele Elemente aus ihrer arabischen Vergangenheit sowie kulturelle Ausdrucksformen der Roma einbezieht, während sie gleichzeitig versucht, diese „beschämenden“ Ursprünge zu verbergen.

In ihrem eigenen musikalischen Schaffen schlägt sie genau den entgegengesetzten Weg ein: Sie bekennt sich voll und ganz zu diesen Wurzeln und verschmilzt westliche und arabische Kulturwelten zu einer künstlerischen Identität, die durch deren Zusammenfluss geprägt ist. „Meine beiden Vorbilder sind Haifa Wehbe und Lana del Rey“, lacht sie.

Atenas Debütalbum Object of Desire, das 2025 fertiggestellt wurde, entstand während ihres Studiums der Tontechnik in Berlin als ihr Abschlussprojekt. Sie finanzierte es durch ihre Arbeit in der Hotelgastronomie – ihrem heutigen Wochenendjob in Trier. Sie wollte mit Musikern aus dem gesamten Nahen Osten zusammenarbeiten – und tat dies auch –, „um das Echte einzubringen, nicht oberflächliche Fetischisierung“, echte Erfahrung statt Musiktheorie. Sie erinnert sich besonders daran, wie sehr sie sich auf die Zusammenarbeit mit einem syrischen Musikprofessor gefreut hatte – eine Zusammenarbeit, die aus politischen Gründen nie zustande kam.

Ihre Faszination für arabische Musik begann schon viel früher, durch Shakiras Coverversionen der legendären libanesischen Sängerin Fairuz. Doch erst Berlin, mit seiner großen nahöstlichen Diaspora, ermöglichte es ihr, ihr Wissen über die arabische Kultur zu vertiefen. „Es gab nicht so viele Latinos, aber viele Menschen aus dem Nahen Osten.“ Eine Gelegenheit, „direkt zur Quelle“ zu gehen, um sich wieder mit den andalusischen Wurzeln zu verbinden, die in der spanischen Kultur verborgen sind.

Der Entstehungsprozess des Albums fiel zugleich mit ihren ersten Schritten der Transition zusammen. „Ich befand mich unbewusst in der Transition. Für mich bedeutete das einfach, ich selbst zu sein.“ Ein Zustand, der dennoch grundlegende Veränderungen mit sich brachte: in der Wahrnehmung durch andere, in der Liebe, im Sex. Neben Religion(en) sind dies zentrale Themen des Albums.

„Es gibt kein Richtig oder Falsch. Man muss sich seine eigene Welt schaffen, und wenn es niemandem schadet, dann nur zu.“

„Transmädchen sind entweder Objekte der Begierde oder des Hasses und der Verspottung. Diese Sexualisierung kann ein starker Schutz sein.“ Heterosexuelle Weiblichkeit, definiert durch patriarchalische Ordnung und patriarchalischen Blick, sei „Gefängnis und Zirkus zugleich“. Und doch lasse sich in dieser Rolle auch Kraft finden, Kraft darin, unterschätzt zu werden, in vorgetäuschter oder übertriebener Unterwürfigkeit.

Eine ähnliche Dynamik sieht sie darin, wie die abrahamitischen Religionen mit Sex und der Erbsünde umgehen, symbolisiert durch den Apfel, der prominent auf dem Albumcover zu sehen ist.

„Wie kann der Apfel wirklich Sünde sein, wenn Gott ihn in den Garten gepflanzt hat? Was ist Sünde? Kommt sie von Gott oder vom Teufel? Sex ist ein natürlicher Teil des Lebens, unabhängig davon, wie sehr die Menschen ihn mit Scham verbinden.“ Begierde und Scham, untrennbar miteinander verbunden. Da sie in einem katholischen Haushalt aufgewachsen ist, bemerkt sie amüsiert: „Ich besitze keine Bibel, aber einen Koran.”

Entgegen dem, was homonationalistische Diskurse einen glauben machen wollen, besteht für sie kein Widerspruch zwischen ihrer Faszination für die arabische Kultur und ihrer Transidentität. Ganz im Gegenteil.

Auf einer eher oberflächlichen Ebene gibt es Parallelen in der Art und Weise, wie westliche Gesellschaften beide Minderheiten diskriminieren, wie beide marginalisiert und entmenschlicht werden. Tiefer gehend sieht sie, dass Trans-Kunst und -Kultur auf ähnliche Weise unsichtbar gemacht werden, wie die spanische Kultur versucht, ihre historischen arabischen und Roma-Einflüsse zu verbergen.

„Selbst große Künstlerinnen finden keine Anerkennung“, sagt sie und nennt als Beispiel Arca, „Venezuelas größte Künstlerin“, die in Barcelona lebt, in ihrem Heimatland jedoch fast nie erwähnt wird, anders als gefeierte Musikerinnen mit vergleichbaren Erfolgen. Für Atena ist dies die jüngste in einer langen Reihe von Transfrauen in der elektronischen Musik – ein zu wenig diskutiertes Erbe und eine zu wenig beachtete Geschichte.

Auf einer eher spirituellen Ebene gibt es Ähnlichkeiten darin, wie sowohl die arabische Kunst als auch ihre lateinamerikanische Heimatkultur Weiblichkeit behandeln und darstellen: hyperfeminine Schönheit als eine Form von Macht – etwas, das bei ihr tiefen Anklang findet. Dies steht ihrer Ansicht nach im Kontrast zu einem westlichen kulturellen Kontext, in dem „Frauen männlicher werden mussten, um ernst genommen zu werden“, und der Weiblichkeit mit einer gewissen Verachtung begegnet.

Eine auf den ersten Blick kontroverse, aber nicht zwangsläufig falsche Aussage: Ein Blick auf das Verhalten von Frauen in wichtigen Positionen wie Politikerinnen und Führungskräfte sowie auf die gesellschaftliche Verurteilung und Spott, die sich beispielsweise gegen Medien richten, die sich an Mädchen im Teenageralter wenden, oder gegen die hyperfeminine Darstellung einer Untergruppe von Transfrauen, bestätigt diese Sichtweise. Der Unterschied zwischen lateinamerikanischer und arabischer Weiblichkeit liegt also eher darin, wie Sexualität dargestellt wird: Die schätzt Bescheidenheit, die umarmt die Hypersexualisierung.

Die Art und Weise, wie Atenas Erziehung ihr Verhältnis zu Kulturen prägt, geht über ihre lateinamerikanischen Wurzeln hinaus. Geboren in Venezuela und derzeit in Trier wohnhaft, war sie ihr Leben lang unterwegs. Zunächst von Lateinamerika in verschiedene Städte Italiens, wo ein Teil ihrer Familie lebt, dann durch Spanien, Deutschland, zurück nach Spanien, Trier, Berlin und wieder zurück nach Trier, nie länger als höchstens ein paar Jahre an einem Ort.

Da sie sich ihr ganzes Leben lang wie eine Immigrantin gefühlt hat, war es unvermeidlich, Elemente aus verschiedenen Kulturen aufzunehmen und sich ihnen anzupassen. Sie schuf sie so ihre eigene Kultur. „Es gibt kein Richtig oder Falsch. Man muss sich seine eigene Welt schaffen, und wenn es niemandem schadet, dann nur zu.“

Obwohl Atena nie in Luxemburg gelebt hat – einem Land, in dem ihre Mutter eine Zeit lang wohnte –, hat das Großherzogtum ihre Entwicklung während ihres ersten Aufenthalts in Trier in den Jahren 2017–2018 tief geprägt. Damals lebten viele ihrer Freund*innen jenseits der Grenze, und so verbrachte sie fast jedes Wochenende hier.

„ein Land, das sich um den künstlerischen Ausdruck der Menschen kümmert, auch wenn es so corporate ist“

Es war eine zutiefst prägende Zeit in ihrem Leben. Obwohl es ein „kleineres und konservativeres Land“ ist, hatte sie das Gefühl, dass es ihr mehr Raum zur Selbstfindung bot; sie fühlte sich hier beim Crossdressing sicherer als in Deutschland.

Heutzutage besucht sie das Land seltener, da ein Großteil ihrer Zeit durch ihre verschiedenen Jobs in Anspruch genommen wird, und das Land hat sich von einem sicheren Ort zu einem Land der Möglichkeiten gewandelt.

„Luxemburg hat bessere Förderprogramme für Künstler. Hier gibt es zwar keine Hollywood-Chancen, aber definitiv mehr als in Deutschland. Es ist einfacher, mit Vereinen, Institutionen usw. in Kontakt zu treten.“ Im Gegensatz zu Deutschlands eher „traditioneller“ Einstellung zur Kunst ist Luxemburg für sie „ein Land, das sich um den künstlerischen Ausdruck der Menschen kümmert, auch wenn es so corporate ist“.

Zu ihren Projekten hier gehören eine Performance – weitere sollen folgen – sowie ein noch nicht veröffentlichtes Musikvideo. Vorerst.

„Andere glauben mehr an meine Kunst als ich selbst“

Viele der Möglichkeiten, die sich Atena in Luxemburg bieten, verdankt sie ihren Freunden, von denen viele in der lokalen Kulturszene aktiv sind.

„Andere glauben mehr an meine Kunst als ich selbst“, lacht sie.

Sie fügt amüsiert hinzu, wie diese ihre verschiedenen Hyperfixierungen mitverfolgen, und ist stolz darauf, dass sie es letztendlich schafft, auch andere für dieselben Dinge zu begeistern. „Ich glaube, das liegt daran, dass es nie oberflächlich ist. Es ist nie irgendeine zufällige Obsession, ich ziehe die Dinge immer bis zum Ende durch.“ Sich mit verschiedenen Themen auseinanderzusetzen, sagt sie, helfe ihr, Aspekte ihrer selbst zu erkunden.

Allerdings nimmt sie derzeit bewusst etwas Abstand von der Musik.

Einerseits gibt es den finanziellen Druck, verschärft durch die Kosten ihrer Transition. Sie hat zwei Jobs – drei sogar, wenn man ihre Online-Aktivität mitzählt – und muss trotzdem dennoch eine Reihe wichtiger Besitztümer verkaufen, darunter genau die Geräte, die sie zum Musizieren braucht, wie ihr Keyboard oder ihren Laptop.

Getreu der „Überleben geht vor“-Einstellung ihrer lateinamerikanischen Wurzeln nimmt sie das gelassen hin: „Materielle Dinge kann man immer wieder ersetzen. Es ist, als müsste man einen Schritt zurückgehen, um zwei Schritte vorwärts zu kommen. Ich sehe es als einen Weg, Platz für etwas Neues zu schaffen.“

Und dieses „etwas Neues“ bedeutet für sie gerade, sich neu zu erfinden. Die Antwort auf die große Frage „Was nun?“ zu finden, die aufkam, nachdem „alles zusammengebrochen“ war, als sie Berlin nach sechs Jahren Studium und einem „verrückten Leben“ hinter sich ließ. Nach ihrer Rückkehr in die Kleinstadt Trier.

Eine neue gelebte Realität, die über einen bloßen Tapetenwechsel hinausgeht – nicht nur, was ihre Transition betrifft, wie sich dadurch verändert, wie die Welt sich zu ihr verhält und umgekehrt, sondern auch im Hinblick auf das Erkunden verschiedener künstlerischer Richtungen. Verschiedene Versuche und Wege, mit diesen neuen Versionen ihrer selbst in Verbindung zu treten.

Sie erzählt mir, dass sie in letzter Zeit viel Tagebuch schreibt und sich dabei stärker auf Lyrik konzentriert. Rückblickend sieht sie „Object of Desire“ als Teil ihrer Entwicklung als Künstlerin – würde sie es heute noch einmal machen, würde es andere Formen annehmen.

„Ich glaube, ich versuche immer noch herauszufinden, wer ich bin.“

Ein unerwarteter Teil dieser Selbstfindung ist ihre Präsenz auf TikTok. Sie streamt regelmäßig live auf der Social-Media-Plattform und macht während dieser Auftritte „ein bisschen von allem“. Sie sieht darin eine andere Art von Kunst, eine digitale Bühne.

Doch während sie auf dieser Bühne steht und den Blicken anonymer Zuschauer ausgesetzt ist, sieht sie auch ihr Publikum. So wie ihre „Fans“ eine ganz bestimmte Facette von ihr kennen, bekommt sie einen „ganz anderen Teil der Gesellschaft“ zu sehen – einen, den die Anonymität des Internets von vielen Tabus befreit hat.

Es ist auch die Unmittelbarkeit des Formats, die sie anspricht. „Es steckt nicht viel Produktion dahinter. Es ist sehr dynamisch, sehr natürlich.“

Neben ihrem eher zielgerichteten Ansatz bei der Erstellung von Content ist auch ihre Erfahrung mit Online-Transphobie – dem Fluch jeder Internetnutzung für Transpersonen – in gewisser Weise einzigartig. In den seltenen Fällen, in denen sie damit konfrontiert wird, reagiert sie schlicht genervt.

„Man hat es immer wieder mit demselben Mist zu tun.“

Interessanter ist jedoch, wie ihre Online-Auftritte die Strategien beeinflussen, die sie entwickelt hat, um mit der latenten Transphobie in ihrem Alltag umzugehen. So lernte sie, wie man „eine Show abzieht, um zu überleben“, wie man mit den Blicken der Arbeiter in der Fabrik spielt.

„Ich trage Zöpfe, und es ist ein Thema. Ich trage Zöpfe, und es ist ein Thema. Es ist ehrlich gesagt so lustig!“

Die Macht der instrumentalisierten Weiblichkeit.

Online zeigen sich für sie Transphobie und Frauenfeindlichkeit eher auf einer strukturellen Ebene. Sie hat das Gefühl, sich stark einschränken zu müssen, und fragt sich, ob sie auf der Plattform geshadowbanned wurde (also vom Algorithmus nicht aktiv empfohlen wird).

„Da gibt es buchstäblich Typen, die vor der Kamera masturbieren, aber wenn ich mir einfach nur Creme auftragen würde, würde das als ‚Pornografie‘ gemeldet werden. Ich muss aufpassen, dass ich nicht zu viel Haut zeige.“ Tatsächlich wurde ihr bereits ein Account gesperrt – natürlich ohne offizielle Erklärung.

So sehr Atena auch von dem Begriff der Kultur an sich fasziniert ist, sagt sie doch, dass sie sich letztendlich mehr auf individuelle Identitäten als auf Gruppen konzentriert, auf das Einzigartige statt auf das Universelle. Das spiegelt sich auch in dem wider, was sie derzeit schreibt.

Vieles handelt von Blumen.

Sie erzählt mir vom Rosengarten ihres Vermieters. Die Rose als uraltes Motiv für die Vergänglichkeit der Schönheit. Der Kreislauf von Blüte und Tod, die Einzigartigkeit jeder einzelnen Blume.